Divindade dos Crimes

Anjos & Arcanjos - Devassidão Celestial

2010-01-11T12:01:00.000-08:00

Enquanto todos dormem
Os anjos celebram a solidão
Em cálices de volúpia
Nos braços de um devasso
Severo Mestre, de barba branca

Ao som do cochilo dos mortais
Os anjos despem seus trajes
E bebem o licor nas taças cruéis
Que estão acima do bem e do mal
No berço da libertinagem angelical

E no sofrimento dos pequenos
Está o triunfo dos mais fortes
Segredo para os desavisados
Habitantes de um mundo tão escuro
Quando o sorriso de um Mestre jamais visto

Anjos e Arcanjos,
Triunfando misticamente
Em Seu cajado,
Cavalgando, despidos, pegajosos, sujos;
De carne e osso; Anjos Devassos

O Herói por Trás da Glória

2009-12-30T03:17:00.001-08:00

Me peguei, noite passada, com os pensamentos voltados para minhas glórias, meus feitos, os atos que enobreceram minha careira e fizeram de mim, um grande herói para muita das pessoas. Muitas das quais eu jamais vi, e se, o tivesse visto, não me agradaria um só centímetro de sua existência. Não entenda isso por orgulho de minha parte e sim por uma simples escolha da natureza, existe pessoas com quais não nos afinamos nunca, não interessa o fato de sermos artistas, cientistas, professores ou policiais. Valores pessoais estão acima dos civis. E o que me chamou atenção, após estas analises, foi como eu não sou este herói. Sim, o grande cientista renomado internacionalmente aqui, nunca teve uma noite com uma mulher e pior do que isso meus projetos me causam arrepios quando os termino. Verdade que fiz coisas boas para boa parte da população deste planeta, mas apenas meus projetos são heróicos. Eu sou o monstro que dentro do laboratório se esvai em lagrimas e precisa de substancias químicas para manter sua cabeça acordada durante as longas noites de estudo. Saberiam meus alunos que noite passada rodei com meu Mercedes por um bairro pobre atrás de cocaína? E pior ainda, que me humilhei a alguns meses no apartamento de um traficante por duas ou três gramas de cocaína? Sim, a substancia me prende num universo em que sou perfeito, longe dela a depressão me consome, o medo, a paranóia. Eis meus projetos, todos voltados para a humanidade. Soluções para a camada de ozônio? Para mim foi uma força que encontrei no mês passado de me manter afastado de mim mesmo. Ganhei quantos prêmios nos últimos cinco anos? Não saberia lhe dizer, mas com certeza, eles não tiveram a mesma importância que aquelas garrafas de whiskey importado que guardo com cuidado na escrivaninha do escritório.
O gênio se sente fraco toda noite, vocês não sabem. Estive em dois grandes eventos neste mês e brindei champanhe com companheiros antigos dos tempos de medicina e professores de universidades tão importantes quanto o governo americano. E deste encontro não tirei nada, absolutamente nada. Homens de terno, suando enquanto a noite avançava e as piadas sem graça (sempre as mesmas) para cima das belas mulheres que circulam por ali a procura de alguma transa. Uma certa vez tentei a sorte com uma dessas; não consegui. O destino sempre me sorri as avessas, com prêmios, projetos perfeitos, reconhecimento, nobreza, status; mas nunca com diversão, felicidade e companheirismo. Esqueço disso dentro do laboratório, com o nariz entupido de um pó branco e milagroso, experimentando milhares de combinações, escrevendo, analisando, tomando uma ou outra dose de whiskey, fumando cigarros, charutos, e depois no fim da noite, quando o sono não vem, eu dirijo sem direção e paro no caís de encontro com a solidão. Adormeço e acordo antes de alguém me ver, me retiro para casa e tento esquecer dos excessos, mas excesso de solidão não é tão fácil de esquecer, quem dirá esconder. Telefone me dá medo durante a madrugada, tenho ataques de pânico e quem sabe esteja com traços de esquizofrenia. Mas sou um gênio, preciso me manter firme, agradar as pessoas e ter uma fala rebuscada... mas acho que não consigo mais desenvolver um projeto tão bom quanto aqueles de um ou dois anos atrás. Verdade é que vem caindo meu nível, gradativamente. Faz cinco anos no mínimo que não me sinto realizado com um trabalho meu.
O herói por trás das glórias é tão silencioso quanto uma leve pluma caindo no oceano a noite; é de uma tristeza comum, viciado em um vicio comum e atormentado por fantasmas tão grandes quanto sua glória. Lembre-se : “quanto maior sua glória, maior seu fantasma”. Escrevi isto no teto sobre minha cama...

Um herói inglório, apenas...

O Fabuloso Mundo Circense dos Irmãos Grim e Schopendauber

2009-12-22T08:29:00.000-08:00

Queria tomar um sorvete daquelas maquinas expressas, que no verão se encontra em qualquer esquina, mas era impossível devido a situação em que se encontrava. Uma vida de domador de leões não é fácil, ainda mais quando estes fogem para a cidade. Esqueci de lhes explicar a cena, Grim corre pela cidade atrás de um leão que escapou do seu circo, o Fabuloso Mundo Circense dos Irmãos Grim e Schopendauber. O leão que era de origem franco-espânica, não quis saber da tradição do espetáculo e se mandou assim que o carregador de amendoins chegou para repor o estoque do elefante, e agora corria pelas ruas com um homem atrás dele a gritar. O sol que brilhava no céu começou a ceder seu espaço para nuvens ameaçadoras e o frio que já se fazia bastante presente, passou a ser avassalador. Das gotículas de chuva que caiam, vieram flocos de neve e o coração de Grim ficou apertado. Mesmo com todo este frio ainda pensava no célebre sorvete expresso italiano. Nisso o leão teve a súbita idéia de virar a esquerda e para seu azar um caminhão vinha em disparada. Grim alucinado gritava e corria cada vez mais rápido, mas o leão era de boa inteligência e utilizando o gelo acumulado na pista, deslizou por baixo do caminhão.

Lá pelo final do dia, o leão se recostou numa arvore em um parque para seu descanso, Grim o perdeu de vista. A noite se anunciava silenciosa e o leão dormia debaixo de um pé de fruta congelada. A madrugada veio com os lobos que habitavam a madrugada e o leão indefeso se escondeu dentro de uma dessas maquinas de sorvete expresso italiano. O dia amanhece com Grim esbravejando para os lobos saírem de sua frente, o leão estava solto por aí, e quem sabe até teria sido devorado por aqueles mesmos lobos. Procurou pela tarde inteira, não encontrou sinal nenhum do animal. Seu desespero era tamanho quando encontrou uma maquina de sorvete expresso italiano, sozinha, esquecida em um canto do parque... correu para lá como se fosse a sua única razão de existir. Serviu uma porção carregada de sorvete de flocos e ainda colocou uma cobertura de morango, espremeu bem até sair o ultimo pingo da cobertura, pegou uma pazinha de plástico e se sentou de baixo da arvore e como se estivesse noutra dimensão se deliciou do seu adorável sorvete expresso sabor flocos com cobertura exagerada de morango. O sorvete gritou. Gritava apavorado a cada lambida que Grim proferia nele, o morango penetrava na sua pele rapidamente e a língua ajudava a derrete-lo rapidamente. Grim ficou assustado com o fato do sorvete gritar, nunca comera um assim antes, mas o sabor era incomparável e seguiu comendo até que percebeu que sua língua estava toda coberta por pelo, pelo de... LEÃO! Lembrou-se do seu felino que escapara no dia anterior e inundou de lágrimas o sorvete. Mas a descrença era tanta no seu futuro que seguiu comendo o sorvete, e se ouvia urros de um leão sendo devorado calmamente por uma língua peluda e o choro mais fervoroso que um criador de leões já havia derramado. Terminou o sorvete e apagou como quem acorda de um sonho, estava noutro tempo, noutro espaço sensorial e a vida lhe era fraca. Via seu leão correndo ao longe, maquinas de sorvete expresso italiano cuspindo pelos em casquinhas que se pareciam muito com dentes de leão e absorveu toda a nevasca para dentro de ti, num instante qualquer isolado dentro de uma maquina de sorvete numa esquina do tempo e da solidão.

O Fabuloso Mundo Circense dos Irmãos Grim e Schopendauber, nunca mais abriu as portas, mas sabe-se que ali, existiu uma das histórias mais nobres da história da humanidade.

Os Detonados

2009-12-04T09:23:00.000-08:00

A gente sempre sonha em conquistar o mundo, sempre sonha em ser reconhecido, em ter muita grana, mas eu tenho pensado em me divertir um bocado. Já faz um tempo que venho me reunindo com amigos do colégio, do tempo em que ainda estudávamos, para aprender alguns acordes e também tocar algumas músicas. Pois bem, a gente tem conseguido isso, e está sendo empolgante. Olhamos os Beatles, sei lá, dá um frio na barriga esse lance todo, eles fizeram coisas impressionantes... com a mesma idade que nós, mudaram o mundo. A gente quer mudar o mundo também. É um desafio a cada ensaio, juntar um dó com um ré, uma letra com uma melodia, afinar um violão... essas coisas são gratificantes, pequenas e gratificantes.
Tenho sempre um grande susto quando ligo a guitarra, uma telecaster creme, no amplificador. O som se amplifica saca? É impressionante, isso é tão banal hoje em dia, mas eu sinto uma magia inexplicável por trás disso. Eu sempre me empolgo com as coisas, imagina então um sonho de anos..? Entrar num estúdio é assustador. Máquinas, equipamentos, amplificadores, guitarras elétricas, pratos, bateria, som, música, tudo alto, muito alto e (geralmente) harmoniosamente. Lindo! É excitante estar num estúdio, me sinto bem e animado. O som se amplifica. As músicas tomam vida própria, ficam ressoando pelas paredes do estúdio e o estúdio em si é algo mágico. Existe magia nessas coisas e eu não sei explicar muito bem porque fico tão emocionado com isso. Talvez eu seja apaixonado por fazer música, pela estética Rock’n’Roll disso tudo. É a primeira vez que uso a palavra “Rock’n’Roll” aqui, e parece que usei apenas esta neste texto. All right, that’s a trouble.
E mesmo que não tenha toda habilidade do mundo, muito menos a técnica, eu tento arduamente traduzir aquilo que sinto nas canções. A gente, porque não faço sozinho, tenta ser sincero, mas a empolgação é tanta que a gente vive mentindo nas letras. Talvez isso faça parte da arte de composição, ao menos no Rock. É emocionante dizer que está vivendo de esmolas na rua tocando gaita para burgueses no alto Leblon, sim, isso é emocionante numa canção! Mentimos por impulso, eu sei. Tanto nas músicas quanto em qualquer outro assunto relacionado a música, mas é impossível não mentir quando se esta tomando uma cerveja depois do ensaio num barzinho e passa alguém perguntando como vai a banda, “Ótimos, estamos preparando algumas coisas novas. Vamos gravar também, tocar por aí. Estamos ganhando grana” Isso tudo faz parte do Marketing da Mentira (do Rock’n’Roll). Me emociona. Tudo pode emocionar sabendo como ser dito, mas também vai depender da pessoa e da sua credibilidade com ela. Você tem de saber dominar as pessoas, seu publico, ainda mais se vai mostrar algo seu pra elas (isso não se relaciona a partes do corpo). A música é assim mesmo, mentiras agrupadas de maneiras divertidas, numa melodia simples e interessante, e vocês dançam.

De Lobatos e Tubarões

2009-11-10T05:39:00.000-08:00

Lobato dormia enquanto o resto do dia e da vida corria impune sobre sua janela. Lá ele ficou durante o dia inteiro e sem mover um músculo, continuo por mais dois dias. Não sabia se dormia ou se havia morrido, quando então resolveu se levantar e para sua surpresa, não viu o reflexo tão habitual no espelho. Pensou em ir num hospital, pensou em ir na policia, no cabaré, na casa da sua tia, num bar encher a cara, numa escola, procurar emprego, mas não, dentre tantas alternativas preferiu a cama e voltou a dormir, sem nem entender o porque da decisão. Por mais dois dias ele passou deitado, não dormia, estava consciente, no entanto passou com os olhos fechados o tempo todo. Só abriu quando o sol do amanhecer do terceiro dia já lhe ofuscava a visão e novamente correu ao espelho, novamente tomou um susto ao não ver seu reflexo.

Lobato decide ir ao mar, se afogar e desaparecer de vez, sendo triturado e engolido por um tubarão ou quem sabe até piranhas. Desceu os quatro jogos de escada do seu prédio, abriu a porta e saiu de encontro ao mundo. Quando olhou na sua volta viu que não existia mar ali na sua frente. Havia apenas outro prédio, e outro, e outro e outro e uma casinha peculiar com uma cruz em cima. Certamente não era a praia. Perguntou para as pessoas, mas ninguém o escutava e sua paciência já estava se esgotando, achou melhor voltar para seu prédio. Subiu os mesmos quatro jogos de escadas e deitou.
Dormiu. Acordou, novamente três dias depois. Não sentia frio nem calor, não via sua imagem no espelho. Lobato não se sentia triste, nem alegre. Não tinha um pensamento a seguir, apenas desejava ir ao mar, se afogar e ser triturado por um tubarão. Não havia possibilidades, abriu sua janela, procurou o mar no horizonte, não o encontrava. O céu terminava atrás de um prédio cinzento e cheio de janelas.. e começava do lado de uma casinha peculiar com uma cruz em cima. Não entendia nada de prédios ou casinhas com cruzes em cima. Passou acordado até o anoitecer, e se espantou quando o céu azul se tornou escuro, bem aos poucos, não foi visível a mudança, mas foi gigantesca. Pensou que agora iria encontrar o mar, desceu correndo as escadas e atravessou a rua parou do outro lado e... não encontrou nenhum oceano com tubarões. Voltou devagar para seu quarto, tentando decifrar o que aquilo tudo significava.
Lobato dormiu novamente, só que dessa vez acordou logo no amanhecer. Ouviu o canto de um pássaro e entendeu que ele o mandava seguir até o mar, se afogar e ser devorado pelos dentes cruéis de um tubarão. Lobato sentou pensativo...

“O que são tubarões?”, pensou antes de deitar e dormir novamente...

Amor e morte ao sabor de Estricnina

2009-11-04T08:10:00.000-08:00

Dois corpos rígidos abraçados; Rigor Mortis;
O músculo endurecido dos amantes;
Que já não sente dor;

Aquela tristeza não existe mais,
Foi-se aos poucos se esvaindo,
Junto com o ar, nesta morte agônica.

Pálidos corpos entregues a lua; Pallor Mortis;
Já não exibem a beleza de outrora,
Estão entregues a eternidade agora.

Caíram no inferno do esquecimento,
Juntos, assim como o desejado.
Este pacto mortal e cruel; romântico.

A pele fria, em contato com a noite, Algor Mortis.
Na sombria solidão das trevas,
Anoitecerá toda manhã para os dois.

E depois das juras, o pacto,
A fiel despedida, o beijo selado,
Com estricnina.

“Pretium doloris mortis”

Um Dia Cinza

2009-11-03T03:28:00.000-08:00

Abafado. Quente. Monótono. Devagar. Ranzinza. Triste. Apático. Reumático. Fraco. Poluído. Cansado. Arrastado. Silêncioso. Inerte. Ruídoso e quieto.

Assim eu defino o dia de hoje, resumindo, um saco. Não que não goste de dias assim, eles exibem uma poesia ímpar. Diferente de um dia ensolarado, bonito e encantador onde até o ar parece ter um gosto mais alegre. Dias cinzas nos remetem a nós mesmos, ao sono de uma vida inteira e assim, se cria a poesia.

Dias cinzas tem uma elegância própria, enquanto nos dias de sol a beleza fica por conta das cores exuberantes, nos dias cinzas você se atém as coisas pequenas, nos detalhes imperfeitos das coisas. O dia cinza é calculista, não deixa brechas para um sorriso, mas exibe a sinfonia de um.

Você nunca ouvirá alguém dizendo "nossa, que dia cinza lindo hoje!", mas certamente pensará, assim como muitos, que esse dia é ímpar, justamente pela falta de cor e mais tarde na intimidade da sua casa, a lembrança de um dia triste vai tomar conta do seu ser e por um segundo você vai desejar um dia destes denovo. Calmo. Quieto. Cinza.

Dias cinzas são intimistas. Se fecham para si mesmos, guardam o sol apenas para eles e pintam a cidade de cinza. São admiradores de uma beleza morta e fria.

Quando uma fina garoa acompanha o tom cinza de um dia a obra esta completa! Se pudessem, as gotas finas que caem das nuvens, seriam de sangue e pingariam em nossos guarda-chuva da maneira mais melancólica possivel. Um lindo dia cinza e triste.

Hoje, terça-feira, até os ônibus estão silenciosos lá embaixo, os passaros também não estão cantando... todos respeitando a realeza de um dia cinza.

Voltei;

2009-10-30T08:37:00.000-07:00

Não que tenha 10 mil idéias novas, não que eu vá chegar aqui e mudar o mundo, mas deu vontade de escrever.

Na real faz tempo, eu tô com idéia para uns três roteiros, eu tenho um livro inacabado e no mínimo história para uns quatro contos. Só que me falta tempo (também falta grana, mas isso não tem muito a ver com a história.. enfim, só pra salientar mesmo) para isso e agora me parece um momento bem razoável para a prática das palavras. Ok!

O que tá rolando, é que ultimamente eu tenho mais é composto musicas, ou tentado, enfim a intenção é esta: Músicas. Troquei o lápis e o papel por um par de violões cordas de nylon e aço e uma guitarra telecaster linda de morrer, que no momento esta faltando uma corda,(leia-se "o último ensaio foi do caralho!!") mas não chega a se tornar um grande empecilho. Diria até que estou começando a entender o processo de composição musical, não eu não estou me tornando um músico. Eu estou conseguindo fazer o que pretendo, que são transpor minhas idéias musicais para o instrumento. Não que para isso exista uma fórmula mágica, idéias vem e vão eu apenas aproveito e as organizo quando vem, guardo quando elas não servem para o momento e fico esperto nas que serão utilizadas em breve. O que espero destas composições são coisas simples, (é estranho mas idéias simples são difíceis de aparecer - simples e boas, é claro) de fácil assimilação e impacto forte. É difícil porque a inspiração surge de maneira 'ultrapassada', isto devido ao tipo de som/poesia que ouço/admiro. Posso explicar isso também pela falta de emoção que a atualidade possui. Você pode fazer tudo que quiser, está tudo ao seu alcance, ou melhor, tudo ao alcance do seu computador. Talvez eu não compreenda este novo formato da sociedade, estranho dizer isto, quem lê imagina que sou muito velho. Bom, posso lhe dizer que não é bem isso. O fato é que não admiro esta suas novidades, Sociedade! E a minha linguagem corresponde a décadas passadas e isso obviamente reflete na música, nas composições.

Dado o fato de que não sou compositor ou musico, eu vos explico, a estética que procuro é um pop inglês simplificado, é pegar a música dos Rolling Stones ou até mesmo a dos Beatles e de uma maneira simplificada unir com outros gostos meus, que são o Blues, Country e Rockabilly (tudo bem se você quiser unir tudo há um nome só, chame-o de Rock’n’Roll então!). Sendo assim, estou no caminho, estou tocando e gostando da minha sonoridade quanto a um instrumento.

Pra concluir toda essa conversa que não leva a lugar nenhum, ou talvez leva, eu só gostaria de dizer que te amo, Ana Cláudia.

(ok, entendo que dessas dezenas de linhas só as duas últimas salvaram, mas... paciência)

See you later alligator!

Amor Leproso

2009-07-21T08:24:00.000-07:00

Começou a suar,
Beijou-lhe amarga a face,
E morreu instantaneamente

Da tuberculose à cirrose,
Quando o peito aperta
O sangue apenas corre

Um caso amoroso,
Do tipo leproso
Por um homem bondoso

Neste fim de vida,
Amarga e doída,
Adormece sobre a mão da menina

As Flores de Frederic - Parte II

2009-07-07T12:13:00.000-07:00

Gilbert nesse instante, rumava para o centro da cidade e Frederic ao perceber sua ausencia, pegou uma rosa muito perfumada e saiu correndo para entregar a doce Srt. Jane. Subiu com pressa as escadas e ao entrar no quarto foi logo anunciando:

-Srt. Jane, minha querida. Perguntastes para mim de onde provia aquele delicioso aroma, pois bem.. este aroma vem das flores que o Sr. Gilbert mandou eu queimar, estou indo fazer este trabalho agora antes que ele retorne. Mas aqui, está uma rosa. Examinei todas, uma a uma, e esta é a que possui o melhor perfume. Tome cuidado para que Gilbert não saiba disto. E antes que Srt. Jane pudesse agradecer, desceu correndo, do mesmo modo que subiu, as escadas.
Então, a exemplo de sua musa inspiradora, Srt. Jane ficou trancada em seu quarto sentindo o perfume tão desejado da Rosa que Frederic havia lhe dado. Sentia toda magia das palavras em um aroma só. Tão doce que era dificil entender que provia de uma simples flor. 'Flor', tão estranha esta palavra para Srt. Jane. No meio desta cena toda, o sol penetrava o quarto da jovem e enchia de vida os olhos e o coração. Ela pensava em Frederic, o seu salvador que apresentara a coisa mais maravilhosa do mundo. E neste mundo colorido, Srt. Jane adormeceu. Segurava a rosa contra o peito e ao seu lado o livro aberto na página de número 103. Enquanto dormia, Gilbert chegara em casa. Foi direto ao quarto de Srt. Jane, como se soubesse que algo de muito errado tivesse acontecido. Ao chegar perto, o cheiro ja tocara suas narinas, ele sabia do que se tratava e na sua mente, tudo ja estava resolvido.

-Levante desta cama, criatura infiel. Traiste a mim, quando aceitara esta.. esta flor! Sabes o mal que isto pode lhe causar? Pois bem, eu que sou teu dono sei! E quero lhe poupar dos sofrimentos, lhe dou sempre tudo que quiser. Você mora nesta casa onde tem tudo, e não precisa fazer absolutamente nada e ainda tens a ousadia de me desobedecer. Pois saiba que este empregadinho logo vai ter seu fim. E que nunca mais você toque no assunto. Escute, que isto nunca mais se repita! E para o seu bem, nunca mais entraram flores nesta casa! NUNCA MAIS!

Srt. Jane foi tentar dizer alguma palavra, quando Gilbert tomou a rosa de suas mãos e saiu mais do que rápido para onde Frederic se encontrava.
Ao ver Frederic com o balde de flores intacto, Gilbert foi tomado de um ódio súbito.. pegou ele pelo pescoço, e enquanto as lagrimas rolavam do rosto de Frederic, Gilbert proferiu estas palavras:

-Para aprenderes a não contrariar minhas decisões. Isto aqui é pra mostrar quem manda dentro desta casa, seu infiel. Que vá para o inferno, que é o seu lugar! Estás chorando de medo é? Saibas que não conseguistes contaminar minha esposa com este seu ideal.. isto não vai existir aqui! E a Jane, eu vou cuidar muito bem dela.. para ela nunca desconfiar disto!

E com um golpe mortal, cravou um punhal no peito do empregado mais fiel que já tivera, e o unico que mostrara algo de bom para Srt. Jane. O sangue descia pelo corpo e chegava até a terra. A vida se extinguia do corpo de Frederic, e ele caiu sobre o balde de flores. Morreu sentindo o perfume. Morreu.
O céu azul que brilhava naquele dia, se fez cinza e nuvens tão negras quanto o coração de Gilbert trouxeram uma chuva fortíssima. Sob este clima, Gilbert fazia um buraco no fundo do quintal. Sem saber, Srt. Jane a observava da janela do banheiro, aos prantos a garota entendera o que estava acontecendo. Então, ao jogar o corpo de Frederic para dentro do buraco, Gilbert jogou também as flores.. e ali, foi o fim de todo o perfume.
Passaram-se exatamente um ano, e não se falou um só dia naquele assunto. Gilbert seguiu sua vida normal, sempre muito rigido com Srt. Jane. Até que, numa bela manhã Srt. Jane despertara de seu sono, do mesmo modo que despertara um ano atrás. Assutada resolveu abrir a janela para tomar um ar. Eis uma surpresa, o céu estava lindo como nunca! E no jardim sem flores, algo crescera naquela noite. Era uma roseira, exatamente onde Frederic e as flores tinham sido enterrados. O perfume era o mesmo também, e ja tomava conta da casa inteira. Então, Srt. Jane ouviu passos apressados no corredor, e correu para a cama, fingiu estar dormindo quando Gilbert entrou assutado. Deitada ela ouviu ele suspirar:

-Ufa.. ela ainda esta a dormir...

E mais do que depressa, Gilbert correu para o jardim afim de qubrar a roseira. Foi tomado de raiva. Tamanha era a raiva que nem se importou com os espinhos e foi logo arrancando a roseira dali. Sem perceber, um espinho cravou em sua mão e uma dor tomou conta do seu corpo. Um tremendo calor lhe subiu das pernas que foram ficando duras, Gilbert caiu sobre a roseira, sentindo seu corpo envenenado expulsar o resto de vida que lhe restava. E ali, frente a seu inimigo, Gilbert morrera tentando acabar com o perfume.
Srt. Jane desceu lentamente as escadas, fechou os olhos e deixou levar-se pelo perfume. Afastou o corpo podre de Gilbert, que estava se deteriorando a esta altura, e parou diante da roseira que resistira aos esforços daquele monstro. Nos outros dias que se seguiram, Srt. Jane cultivou com muito amor aquela roseira e as flores mais lindas brotaram dela. O céu foi ficando cada dia mais claro, até que não existiram mais noites na vida de Jane. E apenas alguns anos depois, o seu jardim era o mais florido, e o perfume ja contaminara toda a cidade. De longe vinham os enfermos para sentir um pouco do perfume, e mesmo com tantas espécies de flores, tantos odores, Srt Jane não esquecera da sua roseira mais que especial, todos os dias a regava cuidadosamente e jurou que até o fim de seus dias aquela seria sua unica razão de viver; um agradecimento a Frederic, seu salvador.

* Parte extraída do livro ‘Admirável Mundo Novo’ Pág. 103 – Aldous Huxley

Dedicado a,
Ana Cláudia.

As Flores de Frederic - Parte I

2009-06-10T08:30:00.000-07:00

Não havia nada de novo naquela manhã cinzenta, e era de um tom infernal o sorriso que Gilbert pintava.

- Frederic, queime as flores! Não deixe que este cheiro doce e juvenil tome as narinas de minha amada. E faça isso rápido, ela despertará assim que o sol transpassar a janela de seu quarto!

E seguindo as ordens do patrão, ele sai a caça de flores ao redor da casa. Num balde sujo, ele deposita as rosas encontradas nas mesas do corredor e hall de entrada. "Tão belas são estas rosas, porque Gilbert não as quer perto da Srt. Jane?". E neste instante, enquanto Frederic se deliciava com o perfume de um belo botão de rosa, os pássaros passaram a cantar mais alto no topo das verdes arvores, o dia cinza passou a ser azul e raios de sol eram vistos pelos olhos, agora delicados, de Frederic! Sentia a magia das flores quando lembrou do que fora designado a fazer, e com muito pesar jogou ao fundo do balde aquela linda flor. Ainda encontrara Margaridas, Rosas amarelas e azuis, Orquídeas e Lírios. Todas foram colocadas no fundo daquele velho balde, e um perfume muito peculiar surgia desta mistura.
Frederic passava com seu balde carregado de flores pela frente do quarto de Srt. Jane, quando ela acordou de um susto repentino. Não fora o sol que a despertara e sim o belo perfume que exalava daquele balde. Sentindo suas narinas se abrirem para aquele cheiro, ela levantou da cama, e ainda usando seu traje de sono, procurou a origem de tal cheiro. Frederic descia as escadas que davam para o jardim quando Srt. Jane exclamou seu nome.

- Frederic! Este odor, de onde vem? Jamais senti algo assim na minha vida! Isto me remete as inúmeras páginas dos livros que passei a vida toda lendo. Por favor, me diga a origem desta essência.

A garota que nunca havia sentido um perfume, implorava para saber a origem daquele que a despertara não só de uma noite de sono, mas de uma vida inteira ilusória. Porém, Frederic que temia demais o nefasto Sr. Gilbert saiu correndo para queimar logo as flores e afastar Srt. Jane do tão perigoso perfume. Frederic se escondeu na casa de ferramentas com o balde cheio de flores e naquele pequeno canto ele chorava, por não poder mostrar a Srt. Jane aquele perfume tão mágico. Enquanto isso, Srt. Jane, que não descera para tomar café, lia um de seus livros preferidos...

"Daí por diante, ela se conservou em seu pequeno quarto no trigésimo sétimo andar do edifício de apartamentos de Bernard, deitada na cama, com o rádio e a televisão permanentemente ligados, a torneira de patchuli a gotejar o perfume, e os comprimidos de soma ao alcance da mão - ali ficou ela; e, no entanto, não era ali que ela estava; achava-se sempre em outra parte, infinitamente longe, fora da realidade, em algum outro mundo onde a música do rádio era um labirinto de cores sonoras, um labirinto deslizante, palpitante, que levava (por que voltas maravilhosamente inevitáveis!) a um centro brilhante de convicção absoluta; onde as imagens dançantes do aparelho de televisão eram os atores de algum filme sensível e cantado, indescritivelmente delicioso; onde o patchuli, caindo gota a gota, era mais do que um perfume - era o sol, um milhão de saxofones, Pope fazendo amor, mas muito mais intensamente, muitíssimo mais, sem cessar." *

Gilbert nesse instante, rumava para o centro da cidade e Frederic ao perceber sua ausencia, pegou uma rosa muito perfumada e saiu correndo para entregar a doce Srt. Jane. Subiu com pressa as escadas e ao entrar no quarto foi logo anunciando:

...

(em breve o desfecho desta história)

Pétalas de dor ( por Ana Cláudia Leite )

2009-05-11T12:04:00.000-07:00

O aroma mais doce de minha vida senti,
no momento em que vi nos olhos seus
a bondade de compartilhar o universo comigo,
dando-me a flor mais linda
tornando O vermelho daquelas pétalas
abrigo de minhas descobertas.

tempos depois, vi seu sangue derramar
converteu-se ao amargo, despedaçando essencia
o desespero tomou conta de minha alma
mas com o mais puro dos gestos
hei de vingar-me com benevolencia.

o sol, tão belo, tomou conta de meus olhos
encheu de luz o peito que esvaziou, se esvaiu em dor
em minhas mãos, tomei o corpo daquele que podou a roseira
lavei sua morte em lágrimas, e ternura ali se plantou

cultivando com esmero, todo botão que carrega o recomeço
não irei te esquecer, não enquanto eu viver
após isso, suplico por paz ao teu lado
na cova onde se fez sua morte
na cova onde despejo meu amor.

__
Poema baseado no texto, "As Flores de Frederic", que será publicado na proxima postagem aqui. Por enquanto, fiquem com um breve resumo da história muito bem retratado por Ana Cláudia.

Gosto por poesias

2009-04-23T06:04:00.000-07:00

Gosto de poesia, das que escrevo e vivo
Das que sinto e então transmito ao papel
Ou as que sinto e não perco tempo,
transmito apenas aos teus ouvidos
Em luxurias, versos de amor

Faço das estrelas palavras, e da noite papel
Escrevo a poesia no infinito, nas curvas do céu
Só pra teres uma noção do que eu sinto
O universo habita meu peito; deleita teu seio
Vive a poesia, o sonho e todos encantos; dentro de mim

Gosto de poesia, quando você me inspira
Ao sentir teu perfume, no meu quarto e teu pescoço
Quando eu ganho ou perco, um beijo seu
E a sua voz no pé do ouvido me faz poetizar
Sinto sua boca macia, molhada; quente; sobre meu rosto

Faço das nuvens meu berço, e é lá que amanheço
Nos braços de uma 'pequena' euforia; amo a tua poesia
E a dinamica do teu abraço é o preço que eu pago
Por causar-te arrepios indevidos, em lugares escondidos
Quando temos que segurar os gemidos e os gritos

Gosto de poesia, quando vejo estrelas durante o dia
Faço das palavras a sua música na melhor harmonia
E quando a lua brilha só nós sabemos o porquê
Ao andar da carruagem e o estalar dos chicotes, estamos vivos
amando conforme manda a poesia

"Quero ficar no teu corpo
Feito tatuagem
Que é prá te dar coragem
Prá seguir viagem
Quando a noite vem..."

Chico Buarque de Hollanda

À quem merece meu amor

2009-04-12T16:32:00.000-07:00

Cansados olhos para uma janela com fundo azul
Num lamento blues, um instante de solidão
Vendo as nuvens desenhar o seu contorno
Em branco, como o branco desta delicada pele
Então ao navegar com os olhos pelo céu, desejo te ver

Te amar com a força dos ventos que sopram lá em cima
No alto destes montes de cume frio
Catar as coisas boas ao redor do universo, céu e inferno
Colocar dentro de um poema, e dar apenas para ti
Merecedora de todo inferno e céu,
de todas as palavras que um homem pode pronunciar

Fizeste das minhas noites, dias, das minhas lagrimas sorrisos
E o inverno não vai ser suficiente para esfriar um coração
Que foi cultivado durante todo verão, com calor de outro coração
Saliva e palavra, apenas alma e corpo
O que sinto é algo além disto; só você entende

É o vento que venta movendo as folhas secas no chão,
É um calor que esquenta as mãos quando se tocam,
É a boca tremendo, só por saber que outra a espera,
É este estando sobre aquele, e aquele sobre este
São Deuses, semi-deuses, ateus, pagãos e santos; aqui, amando uns aos outros

Amor (canceriano apaixonado)

2009-04-01T05:59:00.000-07:00

Aperto forte contra o peito um travesseiro
Isso, para simular o encanto do seu abraço
Que obviamente não é substituido por algodão
Então, no escuro da noite, deitado no meu quarto
Eu choro baixinho, para ninguém ouvir

Eu temo que as estrelas todas caiam do céu
Só porque estou me sentindo sozinho esta noite
Eu temo que você olhe para cima
E não veja o céu iluminado que lhe prometi
Só porque estou sozinho e as estrelas já não brilham

E a dor não é de perda, e sim saudade
Os olhos que guardam a lembrança da sua imagem
Vertem lágrimas salgadas de saudade inocente
Ainda que eu tenha visto você a tarde inteira
Preciso de mais da sua bondade para me afagar

E minha boca seca diz uma palavra quase inaudível
Que o meu peito sopra atraves das veias do coração
E o meu ouvido se acalma, por saber que tal palavra
Não possui maldade alguma, e só conforto ela me traz
E nas paredes do meu quarto, ela se fixa junto com seu nome

No meu quarto escuro eu procuro o sono que perdi
E eu não posso estar triste só porque não estou com você
Sabendo que jamais fizeste algo para me sentir assim
Acalmo-me enquanto penso na palavra; e o sono vem
Enquanto repito: "amor, amor, amor, amor, amor, amor.."

É complicado terminar um dia sem te ver

2009-03-26T14:25:00.000-07:00

Hoje o dia se despede triste
As nuvens são de concreto
E o asfalto derrete num lamento frio
O silencio ataca ruas frigidas

Olhos cansados na janela
O dia foi cruel até agora
E a alma pede alguma cor
Num fim de tarde pálido

A alegre sinfonia dos pássaros
Serve aos ouvidos e o coração
Um ensaio para felicidade
E uma facada para a solidão

Mas temos prédios gigantes
Que nos protegem das arvores
E temos carros velozes
Que afastam a vida de nós

É complicado terminar um dia
Sem te ver;
É sempre pior que uma despidida
Após te ver;

Não estamos num dia perfeito
Mas gostariamos de estar
Ou simplesmente ir te ver
E deixar as coisas como estão

Deixar este dia acabar
É deixar o amanhã começar
Ignorando vossa tristeza
Horas tristes, passem o mais depressa

O calor que guardo cravado
Escondido no fundo do peito
Este dia triste, não pode levar
Pois pertence não só a mim

Nuvens calmas, pesadas
Sombras escondem prédios
Vento triste, gelado; mórbido
E o som, simplesmente pára

É complicado terminar um dia
Sem te ver;
É sempre pior que uma despidida
Após te ver;

_____
http://namiradofelipe.blogspot.com/

Blog de um paulista inteligente, que tá organizando um concurso bem bacana. Leiam sobre no blog dele.

Antigo Conto Cômico & Atômico

2009-03-24T05:46:00.000-07:00

Caros leitores, por razões que não convém divulgar aqui, decidi excluir o antigo blog 'Conto Cômico & Atômico'. Fato é, que agora dedicarei minha inspiração para este aqui, que recebe o mesmo nome de meu mais novo projeto. Um livro de contos e poesias, que estou organizando. Postarei na sequencia arquivos que deverão ser publicados no livro.
Tive um grande 'booom' hoje pela manhã e todas estas idéias brotaram na minha cabeça, e não vou perder tempo, irei realizar este projeto. Para isso peço ajuda de todos que já conhecem meus trabalhos, e que de certa forma podem ajudar, seja com uma critica, um conselho, com grana (!) e até mesmo se você trabalhar numa editora e pensa em ajudar um jovem escritor cheio de idéias maravilhosas. Quero também intensificar os projetos de cinema que tenho, vou divulgar também, um roteiro meu aqui (não agora.. ) e procuro parcerias para tal trabalhos. Qualquer ajuda é válida.
Idéias brotando na cabeça, me sinto inspirado.. desde que conheci aquela garota. Enfim, vou postar um poema aqui só para não perder o ritmo:

Miss en Scène da libertinagem ou Os campos floridos

Haviam flores, e nas flores cavaleiros medievais
O vinho as banhava, manchando sua reputação
Via-se cavaleiros bebendo o vinho, desfrutando deste doce sabor
E o calor da empolgação descia sobre o jardim
Iluminando os desejos que ali repusavam tranquilos

Então surgem as virgens angelicais nesta cena
E o vinho banha os corpos jovens, as flores as perfumam
Os cavaleiros sobre as putas virgens, despindo-as suavemente
A beleza dos corpos são expostos para a luz libertina
E o que se vê então, pode ser forte para as crianças frente a televisão

Miss en scène da luxuria e libertinagem sobre os campos floridos
Ninguém resiste aos encantos do belo sexo, e nesta volúpia, se perdem nas horas
Um cavaleiro desfruta de tres belas virgens, sobre os olhos de todos
Selvagens brutos delicados acoplados numa só virgem
E nesta insana que vos pinto, a libertinagem também é divina

Os crimes de todos pecadores sobre plena luz do dia
As flores do jardim, o vinho, as virgens e os cavaleiros
Odores confusos, e o perfume que impera é o das flores
Todos vibrando na mesma frequencia, e os corpos se esfregando
Até que, num ultimo subito todos gozam, e os corpos jorram satisfação